Meglio accucciato che seduto

Il settimo verso è una postura: dèngzi bù zuò dūn qǐlái — date uno sgabello al commensale del Guanzhong alla vecchia maniera e lui si accuccia accanto. L'immagine: un uomo con i talloni ben piantati a terra, la ciotola raccolta nelle due palme, le bacchette in azione, stabile e senza alcuna fretta. Al visitante sembra acrobazia; per la generazione che coltivava la pianura era semplicemente il modo in cui un corpo si riposa dopo aver lavorato.

L'accucciata completa è l'eredità ergonomica del lavoro nei campi — niente mobili, niente preparativi, ti siedi in un istante e ti rialzi in un istante. Ha tenuto ginocchia e caviglie sciolte per un'intera vita di lavoro (una flessibilità che la maggior parte degli adulti cresciuti sulla sedia ha perso, ed è per questo che ai viaggiatori risulta così difficile tenerla). In una bottega di noodles strapiena, l'accucciata risolveva anche un problema di spazio: le panche si riempivano per prime, il gradino della porta era sempre libero, e una ciotola calda tenuta a due mani restava calda più a lungo di una posata sul tavolo.

Il resto l'ha fatto la cultura: mangiare accucciati davanti a una bottega si leggeva come disinvoltura e appetito — un complimento pubblico alla cucina.

L'accucciata sopravvive allo stato selvatico a mezzogiorno davanti alle vecchie botteghe di noodles e alle bancarelle dei mercati — fate scorrere lo sguardo sul bordo del marciapiede all'ora di pranzo e quasi sempre trovate un habitué nella posa classica, ciotola in mano. È una postura della generazione più anziana: pensate a operai di contea e pensionati, non a studenti.

Il verbo che accompagna il quadro è dié (咥) — nel dialetto dello Shaanxi, mangiare con totale dedizione. Lo sentirete in tono di approvazione («zǒu, dié yī wǎn!» — andiamo, ci spazzoliamo una ciotola!) e lo trovate spiegato nelle nostre schede del dialetto dello Shaanxi. Usatelo una volta al bancone di una bottega di noodles e verrete serviti con generosità; più che superstizione, è una regola osservata.

L'ottavo e ultimo verso è il più chiassoso: un'opera che più che cantare ruggisce. Si prosegue con il Qinqiang, l'opera urlata oppure si torna al panorama delle Otto Stranezze.