Melhor de cócoras que sentado

O sétimo verso é uma postura: dèngzi bù zuò dūn qǐlái — ofereça um banco ao comensal à moda antiga do Guanzhong e ele se agacha ao lado. A imagem: um homem de calcanhares firmes no chão, tigela aninhada nas duas palmas, hashis voando, inteiramente estável e inteiramente sem pressa. Para o visitante, parece acrobacia; para a geração que lavrou a planície, era simplesmente como um corpo descansa depois de trabalhar.

A cócora completa é a herança ergonômica do trabalho no campo — sem mobília, sem preparo, senta num instante, levanta num instante. Manteve joelhos e tornozelos soltos por uma vida inteira de lida (uma flexibilidade que a maioria dos adultos criados em cadeira já perdeu, e é por isso que os viajantes acham tão difícil segurá-la). Numa casa de massas lotada, a cócora ainda resolvia uma questão de espaço: bancos enchiam primeiro, o degrau da porta estava sempre vago, e uma tigela quente nas duas mãos esfriava mais devagar que uma pousada na mesa.

O resto fez a cultura: comer de cócoras à porta do estabelecimento era lido como descontração e apetite — um elogio público à cozinha.

A cócora sobrevive em estado selvagem ao meio-dia, diante das velhas casas de massas e nas barracas dos mercados — passeie o olhar pela guia na hora do almoço e quase sempre encontrará um freguês na pose clássica, tigela nas mãos. É postura da geração mais velha: pense em trabalhadores do interior e aposentados, não em estudantes.

O verbo que combina com o quadro é dié (咥) — no dialeto do Shaanxi, comer com empenho total. Você o ouvirá em tom de aprovação ("zǒu, dié yī wǎn!" — vamos, dar conta de uma tigela!) e o verá explicado em nossos cartões do dialeto do Shaanxi. Use-o uma vez no balcão de massas e será servido com fartura; mais que superstição, é padrão observado.

O oitavo e último verso é o mais barulhento: uma ópera que mais ruge do que canta. Siga para o Qinqiang, a ópera gritada ou volte ao panorama das Oito Excentricidades.